鸟灵

　　2年画的两幅。

　　屈俊平循着于文文的凝望解说道：“那便是名闻遐迩的婆忧鸟，画家诠释的是小时候他的祖母所说的悲伤故事。一位老祖母为了要安抚想吃粽子的孙子，以土包粽，不料孙子却误吞土粽死去，死去的孙子变成一隻婆忧鸟回来安慰每天伤心流泪的祖母。”

　　1991年这幅有着很特别的背景，那绿像是铁锈中的靑苔，像是雨后傍晚的孟宗竹，或是长满水草的深湖正被一盏二十五足光的小灯照耀。半是大红色的婆忧鸟自左上方投下细长孤单的脚影。那孤单，叫人痛心。

　　1992年这幅有着莓紫接近土色的背景，那像是重新被庖光的古红铜，像是婆忧鸟身上的血乾涸在寂寥的大地，像是某些令人不容易记起的噩梦边缘，那永远不会有援手伸出的虚无。而鸟，便是那虚无之中，一抹不小心长了眼睛的幽沉。

　　“你很喜欢这两幅画？”于文文问。

　　“我不懂画，不过刘奇伟是我欣赏的画家。他是个有趣的人，我喜欢有趣。”

　　“生态文学，这是你玩摄像以外的兴趣？”

　　屈俊平没有多说，点头。

　　她想再问一次为什麽不拍摄鸟、树而要拍她，但这问题的解答极可能是偶然无心，或有趣巧合，或像屈俊平一开始那样技巧地将原因嵌入社交考量，充满诱惑地开场：“因为妳的孤独很特别！”

　　到底是什麽让他觉得特别？

　　她倒清楚了一件事，她得想办法将自己放置一边不谈，因为那上头有着深不可测的裂痕。这不像上下网路一样稀鬆平常，这不像晨起时静对夜裡思绪翻飞的迷惘。

　　这是梦与真之间的裂痕，原本和平共存的一体两面，一下子被撕裂成许多尖锐碎片。

　　是谁撕裂？谁能回答？

　　仅存的理智使她觉得应该先放鬆一下，才能再回到原点。

　　即使那个原点，总在飘移，在摆荡。